Пять чaсoв утрa, Лондон.

Сижу на остановке. Рядом человек всем — девять. Все полируют замершими пальцами фейсбуки телефонов. Тишина. Картина очень напоминала остров Пасхи с его статуями. Внезапно, из мрака в нашу идиллию вкинуло трех шумных иранцев, предварительно изрядно раздразнив полудрем пьяными криками. Двое еще как-то держались на ногах, что давало им возможность отхлебывать остатки виски с общей бутылки. Третий, оценив скукоту пьянки, начал приставать к молчаливым статуям фейсбука, залазя к ним в экраны и харкая под ноги. В общем, дело для раннего Лондона обычное…
Заметив меня — решил тоже уважить вниманием: подсел рядом по-обниматься.
— Чувак! Ты чего тут такой сидишь грустный! У тебя проблеммы! — попытался он перегаром проорать прямо в ухо.
— У меня нет, а вот у тебя похоже сейчас будут… — мое спокойствие ответило ему почти шепотом.
— Дружище, чё ты такой злой? — никак не понимал он моей неохоты общаться.
— Вон твои дружища, вали к ним… — кивнул я в сторону его собутыльников.
-Чувак, ты откуда родом? — все же пытался он как-нибудь продолжить общение.
-Россия, Питер… по русски ответил я.
Со словами «окей, понял», парень протрезвел, резко встал, подскочил к соотечественникам, что-то им шепнул, и все трое нырнули в темноту откуда и появились. Из звуков были слышны только быстрые шаги.
Не знаю почему, но эти два волшебные слова «Россия, Питер» всегда вызывают одинаковую отрезвительную реакцию у здешней черноты…